Tú número es el...

25/10/13

No. No es casualidad.



Que se ciña tu nombre  a mi cintura cuando te nombro. 
 
Ni que casi sin darme cuenta emprenda, descalza, el camino que me lleva a respirarte.

No.
No es casualidad.

Que respirar se haya convertido en un baile entre los dos.
Ni que esperar sea un verbo que duela si lo uso contigo.
Ni que las tardes se alarguen si te haces de silencio.

No.
No es casualidad.





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10/4/13

Manos





Lánguidas las manos,
ciegas, rotas y vacías.

Sin la espera en los nudillos,
sin la pasión de ayer
y sin mañana.

Manos de la mano,
errantes de piel en piel.

De bálsamo y puño,
rabia y delirio,
de pasión y miel.

Lánguidas las manos y cansadas.

De esperar y esperarte.

De amar a quemarropa y perder.

De buscar,
desorientadas,
tanteando el camino hasta caerse.

De levantarse y suplicar.

De soltar y soltarse,
de estar sin estar.

De proteger,
de sujetar,
de dar sin recoger.

Sin miedo las manos y solas.

Manos,
que supieron y olvidan.

Manos,
que saben y callan.

Sordas,
quietas y vencidas.

Dóciles sin ganas o rebeldes sin motivo.
Dormidas hoy o muertas mañana.

Dos formas contrarias.
Dos mundos que suman diez.

Diez formas de ser yo.

Manos libres las mías,
que ya sólo saben ser manos.





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28/1/13

Carta de despedida



Se te olvidaron sobre la mesa los abrazos prometidos y los besos,  y te marchaste,-dando un portazo como siempre-, con aquella maleta de verano en la que sólo cabían tus cosasy tu neceser lleno de mentiras.

Aquí dejaste, -porque tal vez pesaban demasiado-, tu vómito de letras y tus gritos, esos que dejaban claro tu falta de juicio, y que se convirtieron más tarde en compañía para sordos, junto con las perchas que nunca usaste, donde he colgado las canciones que ahora escuchan las polillas.

Hoy retumba tu adiós en Mi menor, y el tiempo ha borrado lo que quedaba de ti, como sucede con la hojarasca que queda en las cunetas y que no sirve para nada.





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